|
От окна молчаливые тени.
Ночь, дыхание спящей жены.
Тишина и флюиды сирени
В терпком воздухе растворены
Эта ночь рождена для поэтов
В ночь такую пииты творят
Посвящённые знают про это
Остальные - привычно храпят
Вдохновлённый весенним эфиром,
За столом увлечённый поэт
Он палёнкою пьян, не кефиром -
Для него лучше допинга нет
Он писал про старушек, про жалость,
О любви - и летала душа...
Он писал. Авторучка дрожала,
Всё излить на бумагу спеша
И про Крым он писал, и про кризис,
Про замкадье и про нищету,
И язык от усердия вылез,
И нагадили кошки во рту
О потел и творил. Как обилен
Рифм и образов свежий поток!
Но момент наступил: обессилен,
Перенёсся в Морфея чертог
Ото сна пробудившись с рассветом,
Над столом озадаченно стих,
Прочитав на обрывке газетном
Два лишь слова: "ВЦ-колотить!"
|
