|
"Вот вы не пишете о вечном", – сказала девушка одна...
Весенним вечером беспечным, когда почти взошла луна.
Молоденькая поэтэсса – чуть простовата, но пустяк!
Она была юна, прелестна, и лишь закончила литфак.
Голубоглазая брюнетка, стремлений и надежд полна.
То хохотушка, то кокетка, умна, общительна, стройна.
Во взгляде - девичье веселье, наивность, нежность, чистота.
А я, ну, как назло, с похмелья, небритый... в общем, как всегда.
Но музу это не смущало. Что пьянство - всех поэтов бич,
Она в учебниках читала. Я ж смог на практике постичь.
Вчера бухали - будьте здрасте - аж до лезгинки без трусов!
Но это пыль, ведь рядом Катя! И сотни тысяч голосов
Прохожих, продавцов отходов, что шаурмой именовать,
И шум машин, и гул заводов я перестал воспринимать.
Я от эмоций в стельку пьяный, с ней будучи едва знаком,
Читал ей что-то постоянно, чтоб не казаться дураком.
Уже хотел обнять за плечи и пылко, встрасть поцеловать...
– Вот вы не пишете о вечном, - нашла момент, ипона мать!
– Я понимаю вас, вы трагик! Отсюда брань и шутовство,
Отсюда лирика на грани... Но всё же, это баловство!
Неужто нет у вас желанья воспеть закат, простор полей,
Волненья, трепет, дрожь, исканья во глубине души своей?
Вы тонкий человек, я знаю! Вы только напоказ урод.
Хотите, я вам прочитаю своё стихотворенье? Вот:
"Молчанье боле не нарушу, не потревожу тишину,
Я на замок закрою душу и жизнь навеки прокляну.
Забыть твои прикосновенья никак мне сердце не даёт,
Во мне ещё живут сомненья, во мне ещё любовь живёт.
Осенний дождь, цветы, конфеты, обьятья, скверы, мятный чай...
И вмиг разрушило всё это такое резкое: "Прощай."
Но всё же я надеюсь очень, что ты не позабыл меня.
И позвонишь однажды ночью." Ну как Вам, Дим?
– Да ну, (ой)фигня!
Барахло! Кому всё это надо?! Бред графоманией больных!
Таких поэтов, Катя, стадо! И ты, увы, одна из них!
Все как один неровно дышат к бабёнке или мужику,
И вот они всё пишут, пишут - терпеть всё это не могу!
Все норовят бумагу мучить - она всё стерпит, так они ж
Ещё меня, собаки, учат, про что и как писать мне - шиш!
Огромный кукиш, дуля с маслом! Меня не купишь на фуфло!
Себя я чувствую прекрасно, слагая рифмы про бухло,
Про вц, воров и извращенцев, про розовых и голубых,
Больных, здоровых, пьяных, трезвых, буйнопомешанных, дурных!
И я ни грамма не намерен писать про ландыши, поверь!
Я что вам,(ой)блин, Сергей Есенин? Иосиф Бродский? Рома Зверь?
Идёт(ой)сь всё колом, на(ой)фиг надо - ничто не вечно под луной!
Вот так, Катюш, небось не рада, что познакомилась со мной?
Она, ни слова не сказавши, вмиг развернулась и ушла.
Опять не(ой)солонохлебавши... Ааа, всё равно бы не дала!
Выполнено достижение "Ночной кошмар круглосуточных магазинов!"
|
