|
“Сейчас я с ним разберусь”, - король подпирал подбородок кулаком и мрачно восседал на своём троне. Три месяца поисков увенчались успехом. Предводитель восстания был схвачен и доставлен к нему замок. Им оказался бедный поэт из трущоб... Он призывал людей освободиться от тирании и освободиться от гнета монархии. И в то же время он представлял себя людям незаконнорожденным сыном короля. Отвергнутым борцом за справедливость и равенство. Какая ложь, какая ирония, и вот за этим выдумщиком пошёл народ? Король ухмыльнулся, подумав о том, что какой народ – такой и король. Сегодняшний день обещал быть особенным.
Его ввели. Конвой сопровождал человека в кандалах. На нём был потрёпанный грязный костюм. Внешне он немного походил на дворянина, но было что-то жуткое и отталкивающее. Король не мог понять что. Возможно отсутствие благородства. Он долго молча изучал своего пленника и мучительно искал правильное решение.
- Ты знаешь зачем ты здесь, не так ли? – начал он разговор с пленником.
- Я здесь, чтобы посмеяться над тобой. – бунтарь поднял голову и дерзко взглянул на него.
Король расхохотался. Это было действительно интересно. Когда нечего терять, то атака – лучший способ защищаться. Его так просто не сломить.
- Ты говорил, что я тиран. Что я силой заставляю людей повиноваться мне. Ты призывал людей к восстанию, и тебе это частично удалось. Но восстание подавлено, ты схвачен и доставлен ко мне. Тебя предали свои же люди. Вот почему ты здесь, мой незаконнорожденный сынок, мой молодой принц - он подарил ему самую довольную улыбку из тех, на какие был способен.
- Это лишь ещё раз доказывает, что всё, что я говорил о тебе – правда! – поэт гордо смотрел ему в лицо, не шевелясь.
- Ну да. Ты и о себе говорил только правду. Я заметил. – король начал хохотать, не удерживаясь более от вида этого гордеца. – Ты видимо уже потерял ориентацию в том, что правда, а что ложь, ты уже и сам не ведаешь, что творишь. Ты фанатик.
- Возможно. Но я уверен, что справлялся бы с твоими обязанностями лучше, чем ты сам.
- Много ты о них знаешь... ну да ладно. Давай лучше подумаем, что с тобой теперь делать. Ты прекрасно понимаешь, что я могу щёлкнуть пальцем – и тебя казнят. Мои возможности безграничны. Ты думал об этом, когда затевал всё это?
- Честно признаться, я об этом вообще не думал. Я делал то, что должен был.
- Хм. Ты ошибся. Надо было подумать. Это твоя собственная шея, дружище. И твоя голова на ней. С ней так легко расстаться, а вот от растить новую гораздо сложнее. Ты мне мешал, мешал, мешал, и вот ты здесь в моих руках. И мне достаточно моргнуть глазом, как тебя не станет. И моих проблем тоже. Мне это сделать? А?
Поэт замолчал и облизнул губы. Король внимательно разглядывал его, ожидая реакции. Но её не следовало. Вдруг он поднял голову.
- Ты боишься меня, поэтому так угрожаешь.
- Боюсь! ХА! Господи, ты в своём уме? Как я могу бояться убогого лжеца, который закован в кандалы? Нет, дружок, я боюсь не тебя. Совсем нет. Я боюсь сделать ошибку.
- Какую же?
- А такую. Лишить тебя головы слишком легко. Но возможно неправильно. Ты считаешь, что я тиран, любящий власть? Нет. Я сыт ей по горло. Я поступлю иначе. Тебе интересна твоя дальнейшая судьба?
Поэт молчал, вопросительно глядя на него.
- Ты узнаешь завтра. Стража! Увести его!
Конвой увёл бунтаря в темницу. А король снова подпер кулаком подбородок и мучительно думал.
“Старею... уже и казнить не могу. Нянчусь со всеми этими выродками, и с каждым разом становится всё труднее. Я просто устал. Я не хочу больше быть королём. Старого льва едят шакалы, это закон природы, и мне его не избежать. И этот шакал особенный. Этот съест и не подавится. Но почему так? Что же останется после меня? Какое наследство? Отдать королевство таким как этот? Сколько слёз прольётся... а может... мой народ это заслужил, раз пошёл за ним? Сейчас они клянутся мне в верности, а ещё вчера кидали камни в мою карету. Неблагодарные. Да и сейчас не лучше. Стоит выпустить его на волю – так все снова соберутся вокруг него. Он расскажет им сказок, и они снова за ним последуют. Но я чёрт возьми, люблю их. И не могу его казнить, рука уже не такая твёрдая. Конец всегда одинаково страшен....”
Он не заметил, как опустилось солнце и всё ещё сидел в тронном зале. А в темнице поэт мерил шагами стену. Он искренне верил, что борется за лучшее. И что люди пойдут за ним. Молодой фанатик врал, когда это было удобно, но верил, что врёт во имя добра. Он ещё многого не знал и не видел. Он не знал, как переменчива толпа. Как она может вознести и как легко может разорвать. Он был ноль в политике. Но ему удалось повести людей за собой. И этот вкус власти запомнился ему на всю жизнь. Он теперь всегда его будет помнить и идти навстречу. Чему? Своей судьбе. Быть казнённым на площади или быть коронованным. Конец всегда одинаково страшен...
|
чет я зачиталась))
