[-_-][_-_][-_-][_-_][-_-][_-_][-_-]=>скопируй себе в инфу эту ма- [-_-][_-_][-_-][_-_][-_-][_-_][-_-]гическую стенку, и ни какой дроп [-_-][_-_][-_-][_-_][-_-][_-_][-_-]не проскочет мимо тебя!!! [-_-][_-_][-_-][_-_][-_-][_-_][-_-] *В темницу попал по вине брата и я вполне считаю,что я не виновен* http://mercenaries.dclans.ru/pro/dressr-переодевалка Я один. А их десяток. Перерублен наколенник. Меч в крови. В чужой, конечно. Весь клинок и рукоятка. Рёв плебеев. Надо драться. Я (пока!) сегодня пленник. Ничего, я повоюю. Их же было ДВА десятка… - Жаль, не видно. Глаз не видно. Только веер из портшеза. Если выживу сегодня, буду холить и лелеять… Шаг. Бросок. Удар. Победа! Улыбнёмся. Аве Цезарь! Ничего, что я не ранен? Их осталось только девять. Ух, канальи! Разъярились! Надо путь себе расчистить. Хорошо. Осталось восемь. Как бы с ними разобраться… Вы художник? По арене не разбрасывайте кисти, Истекающие кровью. Вам они не пригодятся. Взгляд наверх. Лица не видно. Лишь белеющие пальцы. Я не вижу. Ощущаю. Окровавленною кожей. Говорят, в запасе тигры. Два. Свирепые бенгальцы. Ничего. Они не люди. Да и я, пожалуй, тоже. - Ну, давайте, атакуйте! Трое слева. Трое справа. Взмах. Парирую. И в горло. Губы кровью пузырятся. Слёту - в сердце. Получилось. Слишком быстрая расправа. Их четыре. А не десять. И, тем более, не двадцать. Взмах. Парирую. И в печень...
